Ao passar,numa rua
sem nome,
ouvem-se murmúrios
de verdades.
 Bailam lembranças, 
da casa que foi outrora,
onde se ouvia
um piano a soluçar...

As melodias rezavam
tristeza,
nas janelas as cortinas
já não têm cor,
a luz que outrora se
via sombria, de amores
despedaçados em
fragmentos de pó.

O piano está mudo,
a casa já não tem
mais sombras,
as pedras hoje
caídas em pedaços
pelo chão..
Uma voz chora
baixinho...
(reservado ao direito da autora)
Graça. Bica.@.