As nuvens correm,
pela montanha
deixando, uma brisa agreste,
de infortúnio,
despojo-me das lembranças,
deixadas no esquecimento
da tristeza,
correm nas distâncias, que perdi a conta...
não tenho ninguém, a minha espera,
o.vento serrano, desbastou tudo,
que restava da minha vida,
nem uma lágrima corre,
saída da alma,
o tempo esta frio....
o grita abafado, ecoa na montanha,
não corro no meu trilho,
um pedregulho desce a encosta,
enquanto o tempo amaina,
eu morro de frio...
Graça Bica
Sem comentários:
Enviar um comentário